Blowin' In The Wind

Afuera huele a chocolate
mientras acá sobran tazas.
Huele a Bob Dylan,
se escucha en el viento una respuesta.
También sobran sueños
mientras afuera sabe a noche, a chocolate.

Un Subterfugio Ante Lo Divino

"porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados"
E.Lihn

Cuando mi gato ataca mi mano
entonces hay que escribir poemas
poemas humanos y algo felinos
algo salvajes ante la amargura
Poemas ásperos como lenguas
de gato, o lenguas ásperas como
poemas de hombres.
Palabras humanas pero sin hache
palabras que hablan de lo escrito
Imágenes que evocan sueños perdidos
sueños que evocan reminiscencias de otoño.
Hay que escribir poesía gente del mundo,
hay que dejar de ser gente del mundo para ser poesía.
Si esta noche escribo es para evitar la epifanía,
si esta noche escribo es precisamente
un subterfugio ante lo divino.
Si ahora pienso en lo escrito digo no me sirvió de nada
de nada sirven los hombres ante lo vivido.
Si en pausas pienso qué he obtenido de haber escrito
En pausa me siento a evocar lo perdido.
Siquiera puedo decir "pero he escrito"
siquiera puedo decir "pero he vivido"
Solo he puesto en las letras los sentidos
que como manos de gato me han cogido.

Cómplices

Incluso los grillos callaron esa noche,

el viento intentó no tocar las hojas

y la luna se privó de ser la estrella.

Me cansé de soñar, ahora voy a dormir

Me aburrí de escribir con palabras
Me aburrí de ser un ser
Me cansé de andar por ahí y................................... por acá
Adios a las letras y a las armas.
Good Bye al canon
Me cansé de pintar poemas en las calles
Me cansé de soñar, ahora voy a dormir.
Me harté de la regla
de continuar por la misma vía,
de amarillar los versos,
de robar bicicletas,
de guardar olores del extranjero,
de fotografiar canciones.
De hacer rimar los botones de la camisa.
de besar a Madonna,
de besar a Violeta,
de besar a la Flaca,
de pintar los besos con azul,
de pintar la vida con azul,
de pintar la pieza de azul,
de botar bilis azul,
de azul pintar la pintura,
de ahogarme en azul.

QUIERO TIRARME DEL 8VO PISO

QUIERO TIRARME DEL 8VO PISO
PARA LEVANTARME Y TIRARME DE NUEVO
SENTIR LA VIOLÁCEA BRISA POST MORTEM
NO OBSTANTE NO MORIR.
TIRARSE UNA Y OTRA VEZ.
LEVANTARME
Y SACUDIRME EL POLVO.
DEJAR QUE LAS MONEDAS CAIGAN
DE MIS BOLSILLOS, QUE LA GORRA SE PONGA
AL CEMENTO, MIRAR MOVERSE LA CIUDAD.
ALGO ASÍ COMO GRITAR "JERÓNIMO".
tirarme y quedar chico.
CANTAR UNA DE LOS DOORS
MIENTRAS TOCO LA BATERIA EN EL AIRE.
LANZARSE A LA ASCENCIÓN POÉTICA
DESCENDER A LO ALIGUIERI
Y SUBIR EN EL NOVENO CANTO,
SUBIR AL OCTAVO.....
Y TIRARME DE NUEVO.
CAER PARADO DE MANOS,
CAER CON LA CABEZA, CAER CON EL LAPIZ
EN LA MANO, CAER CON LA EPIFANÍA EN
LOS BRAZOS.
QUIERO TIRARME DEL 8VO PISO,
PARA LEVANTARME DE LA PARANOIA
Y TIRARME DE NUEVO.
QUIERO VERME CAER DESDE ABAJO
BEBER LA IRA, LA ADRENALINA SESGADA.
LIMPIAR LA VEREDA PARA EL PROXIMO
LANZAMIENTO. QUITAR LO NATURAL,
LO FISICO, LO IMPERFECTO.
ESTAR ENTRE EL PÚBLICO, OIR LOS
APLAUSOS IMAGINARIOS, CAER SOBRE
LA GENTE, MATAR A VARIOS, Y LUEGO
VOLVER A TIRARME,
VOLVER A CAER, VOLVER.
MALDITA SEA,
SIEMPRE HAY QUE VOLVER.
VOLVER A LLENARSE DE POLVO, VOLVER
A SENTIR LA BRISA CALIENTE,
VOLVER A INYECTARME IDEAS DE VIDA,
IDEAS DE TIRARSE DEL 8VO PISO DEL EDIFICIO.


11.01.2007

Piojos

Poetas miserables y vagabundos,
creen que sus versos callejeros
protestan ante el sistema y sus mundos
mientras llenan de dinero sus sombreros.

Llenos de lascivia y mugre
están mimetizados en la urbe.
Terroristas de lo bello;
de artistas, ni un destello.

Maldicen y escupen piojos
en sus textos.
Y dicen tener ojos,

"visión" de la poética.
Sólo pretextos
de poetastros de la estética.



(Foto: Villete, Cartier Bresson)

Déjenlas en mi sombrero

Vale callampa el verso pensado
Y Breton tambien vale callampa
Los puntos las comas el metro rigurosamente pensado

Qué soneto ni que ocho cuartos
MIRENLO: POETA RACIONALISTA!
La.............poesía................está..........d

e
l
i
r
a
n
d
o

La elegancia es un estado literario
yuxtapuesto al poema y no a la verborrea
métrica-gramática-morfosintáctica-ortográfica.
QUÉ SON CUATRO PALABRAS ESdrúJULAS!?

Preguntas a Danae

Tendré que preguntarle
a la pelirroja de Klimt,
si la lluvia sabe mejor
en un óleo sobre tela.

Cómo se siente el pincel
en sus blancos senos.
Si acaso las flores
dañaban su frágil pelo.

Olvidará su paraguas
cuando le cuente que
conozco sus besos.

Y sonreirá al ver
las nubes, la lluvia
pincelando al invierno.

Matar A Kafka

Caminar por un Praga lejano.
Y sacrificar las ideas animales;
intentando liberarse de males,
pareciese que sí fuese en vano.

Si a veces somos sólo dos manos
vagando por los bolsillos torrantes,
ajustados a los pantalones errantes,
de algún miserable ser humano.

Disparémosle en las sienes
al existencialismo farsante.
Sin que conozca a quienes

nunca haremos grandes alardes
de verlo así tan sangrante,
por ser unos asesinos cobardes.


(Foto: Tumba de Franz Kafka)

DECLACLACLARACIÓN DDDDE ESQUIQUIZI

Subibar a la micromi sin Tarjejeta
BIPBI ni lápipices de escritotor,
sentitir comomo suenasu mototor,
rrrrrrrrraaaaaannnnnn.

Desesenchufardesen el refrigegeradore
alemanale. Escucuchar a un caantautoreee
itatalianoita en el Ipopod Ameririricanini.
Leeeeeeeeer un laaaargolaaaar librobrilo

de Tolkikikien. Haceeer la Pazap y la Gueguerri
en laa Proprofana Tragegedia de Alighieri,
y haaaacer el amomomor a su Beatatriz.

Enrereredar diccionnananaris chilenisi
comoomo el pequeueño Laurossessissi
sin popoder leeeri ni escribibibibibir.


(Foto: Marcel Duchamp)

Amenofis II Era Poeta

Mis versos son unas momias,
que ya no abren sus ojos.
No encuentro el lápiz rojo,
ni hallo palabras propias.

Ni espuma siquiera sale
en el intento de hallar verbos.
Acaso una duda cabe
en la cabeza del poeta enfermo.

Será mejor dirigir orquestas
que se escuchen en raudas
bicicletas.

Será mejor vivir de anacoreta
y persuadir al verso con cautas
tretas.


(Estela de Amenofis, Museo de Egipto El Cairo)

Tejer los versos como lanas
de colores combinables.
Dibujar de violeta las palabras
que adjetivan tu pelo.

Escribir un puñado de tierra
con las manos abiertas.
Elevar el canto de guitarras
que tengan alas.

Bailar con los pañuelos
en lo alto del cielo bordado.
Zapatear sobre las penas,
zapatear sobre la tierra,
pisotear la vida,
hasta suicidarse.



(Foto: "La Cueca", Violeta Parra)

Camion del sueño

No duermo
sino hasta que pasa
el camión de la basura.
Él se lleva
la parte que cree
es la parte más impura.


(Foto: "Tres personajes", Rufino Tamayo, hallado en la basura de NY)

Donde van a morir los elefantes

Esta noche
iremos donde van a morir los elefantes.
Nos sentaremos
en el sofá y viajaremos al hemisferio perdido.
Usaré corbata
por si acaso hay periodistas.
Omitiremos maletas
y no preguntaremos las tazas de embarque.
Será precioso
ver las estrellas a nuestro lado.
Será precioso
ver tu rostro azulado al cosmos.
Esta noche
iremos donde van a morir los elefantes.
Cantaremos canciones
escritas en el italiano de las películas.
Norah Jones
nos pedirá una fotografía en sephia.
Lloraremos apenados
la muerte de Victor Hugo.
Reflejaremos impresionismo
en las aguas de un cuadro de Monet.
Porque iremos
esta noche donde van a morir los elefantes.
Incierto destino
tendrá nuestra relación elefantástica.
Mientras imagino
cómo devolver los boletos de esta fantasía,
abrazo tus ojos, beso tus manos, le río a tus labios e
Invento muertes
de animales que nada saben de espaguetis.



(Foto: “Le Pont d'Argenteuil'', Claude Monet)

Soneto Animal

Era díficil presagiar tan curioso
encuentro. Las tiendas aún no
despertaban; muchos ojos aún no
abrían. El aire misterioso

de la mañana paraba los pelos.
Sin decirnos nada nos miramos,
no había siquiera un solo perro,
14 segundos de indagarnos.

11 centímetros de espacio.
1 cámara acechándonos.
1 segundo en blanco y negro.

346 palabras nos diríamos,
si es que yo fuera un humano.
aunque fuera sólo un vago.

(Foto: "I'm hautedef", Cartier Bresson)

C'eravamo Tanto Amati

Invento majestuoso y noble,
que pasea a las enamoradas.
Recorres vidas y tu origen pobre
ha cautivado a mi mirada.

Tu mejor faceta dista de ser
una máquina de transporte
de hombres. Debemos entender
a plenitud tu real aporte.

Porque viajo contigo
y no 'en' ti,
muchacha liberadora del asceta.

Quiero ser el amigo,
y no el usuario vil.
Mereces pasear sola, noble bicicleta.

(Foto: "El Ladrón de Bicicletas", Vittorio De Sica, 1948)

Cantata para las mañanas calladas

La parra manaba pasas a la mañana.
Las vacas pastaban.
Pancha Apablaza, la “marrana flaca” para las taradas, payaba baladas. La Clara, la Marta, hablaban payasadas, mas la Pancha cantaba palabras gallazas, ancladas al alma. ¡Tamaña hazaña! Hasta atrasaba al alba al cantarla.
Las ranas callaban, la Pancha cantaba.
Al cantar alababa a las flacas ramas, a las calmadas playas, a la pachamama arada. Hasta a la mamá ya matada, cantaba palabras amargas.
Pancha trabajaba las papas, mas la Pancha -cansada, machacada- cantaba; acabada, más cantaba, ¡alma ajada!
Cada mañana, la Pancha Apablaza Salazar, pasaba la mala racha al payar.

Chita

No basta con haber conocido
al gato Juanito de Cachureos.
No basta con haber conducido
tanto hasta llegar al mareo.

La verdadera escencia está en
el mejor refalín que es el arcoiris
que me sirvió de paraguas
ante la lluvia de agosto.

¿Acaso la infancia no alcanza
a ser un estado mental del hombre?
Hoy dejo de ser G. Samsa
para ser un niño deforme.

La verdadera escencia está en
el mejor refalín que es el arcoiris
que me sirvió de paraguas
ante la lluvia de agosto.

Volveré a ser uno de los
Super Campeones,
mientras me rio de los
adultos mamones.

Los Tazos volverían
a ser mi mejor juguete.
A la chuña los tiraría.
"cara'e cuete".

Y nos juimos no mah

Chocolates amarillos comeríamos
en la galeria del teatro absurdo,
añejados en el escenario burdo
del arcoiris que subíamos

en la noche oscura del alma.
Saltaríamos juntos al río seco
y salpicaríamos hasta al alba
azul. Nuestros pies reco-

rerrían la infancia perdida.
Miraríamos a los pájaros caer
y leeríamos a Victor Hugo.

Los Miserables verían la huída,
quizás nos verían renacer.
Ojalá no les tape el humo.


(Foto: "Roumanie" Henri Cartier Bresson, 1975)

Elegía a Christian

¿Qué son dos velas, un
puñado de claveles y un
par de lágrimas sentidas?

Ni los palos que te sostienen
saben que significa tu muerte.
Si hasta Orfeo fue más dichoso,
que pudo ver a su desdichada.

¿Qué son tres nubes negras,
un cigarro y un ministro?
¿Explican la lluvia?
¿Explican la muerte?

Tu descanso es envidiado
por Apolos y Dionisio.
Ni estas cruces entienden
la antesala de la muerte.

¿Son las Ménades que
terriblemente te han llevado?
¿Acaso te vas a elevar la
lira a las mismas sombras?
o ¿te aburriste de un mundo
de velas, cigarros y claveles?

Soneto de un muchacho

¿Qué me obliga a contar lo que siento
Por ella y su voz musitando versos
A mis labios vulnerables al beso
Mas si los detengo acaso miento?

¿Es que un muchacho no puede
Permanecer a la sombra de una flor,
Como tregua ante lo que no atreve
Como una pausa de brío y valor?

Una naranja se puede comprar,
Pero, ¿Quién compra un huerto
De naranjos en flor?

Al fruto de sus labios prefiero esperar,
Mientras, de su voz disfruto.
Su voz sin dolor.

Por Vallejo

Me moriré en Santiago, en invierno
Un día del cual nadie tendrá llanto.
Me moriré en Santiago –y no me arranco –
Nó de un balazo, sino de un momento.

Balazo nó, por que ahora, que canto
Estos versos, he puesto en la poesía
Las balas, aunque quizás no podría
Ver mi sangre, sangre en el manto.

Jean Pierre ha muerto, los perros
Olfateaban la rima de su pelo,
Lo miraban, lo hallaban feo

Y no sabían. Son testigos
Los perros y los versos,
El pelo, las balas y el invierno.

Dístico elegiaco

Las Cartas a Benvenuta dan comienzo al final, de lo que será mi vida.
Rilke me aconseja morir, por ser tan preciso a las palabras.

Miro el mapocho desde el café literario, me decido a lanzarme en Pio Nono.
Al caer siento a las gaviotas que vuelan como el ángel, personaje elegiaco.

Luego el agua me toca y no me moja con su mano asesina y sucia,
sucia de mi sangre llena de cuerpos suicidas.

Minutos más tarde se oye en el Teatro Municipal
a Ludwig van en cuarteto de trombones. El réquiem de su propio funeral. Nuestro réquiem


(Foto: Retrato del poeta Rainer Maria Rilke)

Por el camino de Jean

Hoy lunes 18 de Junio de 2007 por la vulnerabilidad de mi cuerpo, he estado enfermo y la gran parte del tiempo solo en mi dormitorio. Si viene siendo cierto mis ataques asmáticos desde hace varios años me han dado tregua, aún conservo ciertas aprehensiones hacia el frío y susceptibilidad ante las enfermedades respiratorias. Tal estado de pasividad y de imposibilidad a realizar actividades físicas, me ha motivado a la actividad intelectual, especialmente a tomar mi cuaderno y lápiz para entregarme a la escritura. De ese modo he logrado comenzar un artículo literario que he tenido postergado hace un tiempo. Involuntariamente en mi mente han surgido ciertos recuerdos de mi pasado infantil y he evocado ciertas escenas de la otra casa. Todo esto me ha llevado a un estado de rememoración y reencuentro, especialmente cuando al tomar mi té con limón y miel, he recordado cuando en la cocina de la otra casa se me preparaba el brebaje para mejorar mi agitación y las toses infernales que apenas eran diezmadas por la bolsita de lana roja con alcanfor en mi pecho jadeante. Tal situación era completamente dependiente de la imagen que érame causa de regocijo y refrigerio ante tal tempestad: la imagen del rostro de mi madre. Ese recuerdo me hace darme cuenta de la importancia y estado de paz que la mamá suscita en mí. Eso me hace añorar su llegada y añorar un beso suyo. Mientras tanto me inhalo y comienzo a notar la ausencia de puntos ortográficos, cuando miro de reojo el libro de un escritor francés. El libro me mira homosexual y libidinosamente de reojo también.


Hecho real. Texto concebido mientras en la 100.9 se oía la canción Trouble de Coldplay.
18.06.2007

Al Nacer Muero

Últimamente no he escrito en mi cuaderno real, no he estado comportándome como alguien real, no estoy escribiendo real, no he estado en un mundo real. Pero yo recuerdo un mundo diferente un mundo en donde los muertos caminaban en el muro de Berlín hasta que lo derrumbaron y ya no hubieron muertos, un mundo en donde no hay aristocracia, un mundo radical, sin jerarquías ni pelos en la lengua. Un mundo con tan solo yo ahí, es decir sin política ni cámara de (…)putados ni senadores, sin ONU ni organizaciones ni sociedades, un mundo sin la escala social, sin alzas ni bajas, un mundo sin heladeros ni ferraris, un mundo sin papas “lays” ni tampoco chayanne, sin pensamientos ni occidentales, un mundo con humanos pero sin hache, sin caca. Recuerdo que ese mundo no tenia inscripciones, relaciones, concepciones ni menos eyaculaciones. Sin moralidad, un mundo sin mundo, ese si que es mundo, en donde solo estoy yo y un rollo de confort, en donde yo juego y escucho voces, duermo y despierto, siento un liquido que entra sutilmente por mi estomago y luego vuelvo a dormir, siento golpes y pego patadas incluso siento a alguien que me habla y que instintivamente le doy el nombre de madre. Pero siento repentinamente que muero, que muero así de súbito, al nacer muero, así de rápido estoy muriendo. Veo una mano que me coge y de repente veo una gran luz y muero, siento que muero, y así conmigo muere mi glorioso mundo.

(Foto: El nacimiento del mundo, Salvador Dalí)

Para-aguas, Para-sueños

Si hay Paraguas olvidados
En noviembres bisiestos,
En las radios no están los conciertos
De la lluvia en los cementos.

Si en las lunas no hay noches
En las huellas no hay zapatos.

En mi almohada no está la marca
De mis sueños cargados de tu rostro.

(Foto: Paris, Henri Cartier Bresson)

Los sueños me impiden dormir

Hay sueños más fuertes
Que el sueño mismo.
Esta noche los sueños
Me impiden dormir

Y cuando duerma
Volveré a soñar.
O tendré que soñar que duermo
Tal como sueño que escribo.

* * *

El que me quite
Los ojos, Edipo,
No impedirá que sueñe.
Y en colores.

* * *

Grande Proust que
Se acostaba temprano.

* * *

Recuerdo a Amelie Poulain
que por no dormir decidió
entregar recuerdos a un hombre.
Y quizo "embestir contra los molinos
de todas las miserias de la vida"

27.05.2007, (3.12am).

(Foto: Almuerzo en la fiesta del bote, Renoir)

Flash Back Prousiano

Cuando creía ser hombre
negé que te añoraría
Hoy cuando vuelvo a ser niño
te busco como si fueras mujer.



(Foto: Starry Night over the Rhone by Vincent van Gogh)

Beso

Y la ciega dijo que sí;
que quería besarme.
Entonces puse mis labios
en sus manos amantes.



(Foto:Les Amantes, René Magritte)

Adios a Beatriz

Hoy uso barba para recordar que era poeta

Y a mi memoria regresan las imágenes

Que no son más que alegorías incipientes

O las reminiscencias ocultas de un ser asceta

Entonces lo abyecto soslaya la impotencia descrita

En tu volátil beso de Beatriz

Que más que huella de eso, dejó la cicatriz

Que no al amor sino a lo grotesco suscita

Hoy uso palabras que cubren una grieta

Diametralmente opuesta a mis besos

Esos son los versos que descubren las letras

Entonces comienzo a sentir el polvo de mis huesos

Y me río de ti, que no vales ni un peso.

(Foto: Dante and Beatrice, Henry Holiday)

No todo está perdido

They seemed insects in India row, one after another one worrying to the one of ahead. With haste to arrive soon at its homes with the so single food or to keep it in its stuffed pantries from gula. The horns already had gotten tired to sound. He also had gotten tired of until even stepping on the accelerator, reason why that turnpike already was almost rejoicing cause. Nevertheless something said to him that it had to maintain the calm. Don’t panic – he listen by the radio- although tonight we will transmit the special one of terror of... '. When the button of extinguished felt its heavy opresor finger.

Finally the rest of the vehicles already seemed to move their legs. It lowered the glass and it hurried the march. It seemed to him to feel a small abnormal shiver in the car when moving it, when the aim saw the change in Second march. It had to ignite the motor again. Without greater problems it continued. Again the trip was like difficult. It had. To stop. Always. After advancing some meters. This time already was closely together of the traffic light, where it was going to double and therefore to leave the congestión. It noticed that were several people near the corner "clean Him the glass?", "it was accumulated, it accumulated", "Almost I burn myself", "Teacher, we waiting that dry this half and we followed with the other, ok", "the green button Presses to cross". With such scene already it thought that the hair was taking him and that as much people were in favor there of something more than reason why he believed. Perhaps they were spies, like those of the films, those that disguise the reality of their rolls with which they suppose daily.

- We go monkey blinks, the pedestrian-spy traffic light was said when watching. This time to was arranged to leave the fatigue and to step on enough the accelerator. When it started off believed to see sparks in the back part of the car, everything almost at the same time that the green one aimed towards the interminable row of insects. It doubled easily and when seeing ready asphalt to feel the fast to happen of its jewel of Goodyear legs, accelerated like wild. The yellow of the car seemed to be stumped with the speed to which it went but for him it was not trouble, could leave it like new when it wanted.

As the fire in the first acceleration imagined, now it imagined that to stop it would need an unfolded parachute that stopped the wind. Definitively the beer was making effect, so it let imagine things. Again it was in front of a traffic light. One felt satisfied, total after the last section where the wrath had taken off, that it had after the long delay. This time they spent several seconds after the green one ignited, so that it slowly mobilized itself. On the other hand somebody believed to have a little spent the legs of as much walking fast. That somebody believed to be operated in its work. Also, in its hydraulic engineer to think, thought that a way existed to change that situation of labor operation.

In the bank the benefits were not many that it received, but so far was well. While it arrived at since he was necessary, so that his papa even promoted more Head of the branch, treating that the nepotism was not so well-known, sure it was well. But now it was handling to high speed and it did not concern the one to him of his work. For several years that it had discovered the pleasure of the movement. For such effects "the Chick" as he said to his car, never gave problems him. And it is that he was the car very good and sold well by that then.

"We never change" said to him to its mother, after it will challenge to him and her friends to violate the rules that way. Every time its revolt fully surpassed the allowed maximum. That night, was again in front of the steering wheel. Now only, without its friends, so that it came from the work. But always with the adrenalin demanding to him more speed. Then it accelerated again, this time seemed that it was all dice. There were no more vehicles and the street was without people. It even worried more. It even demanded more speed to the Chick of which it could give for that march. Little by little one went away drawing a smile in his face. The revolutions of the motor could be heard by all the block. It seemed to him that that speed would make him take off. It was not the first time that obtained the 150 kilometers per hour, but that night they seemed to him supreme. He chick knew that at that speed, any thing in the way, although outside an insect, would be fatal. And of suddenly account occurred suddenly that the change moved single towards the second march. That sudden movement was accompanied by a long turn of the steering wheel, the one that he did not decide either. Twenty-five seconds later the Volkswagen yellow “Escarabajo” squashed the inert body of the operating driver.

(Traducción libre de mi cuento original, dedicada a La Palo!)

¿Qué me obliga a contar lo que siento
Por ella y su voz musitando versos
A mis labios vulnerables al beso
Mas si los detengo acaso miento?

24.04.2007

Mi llanto tuyo

Y mis ojos se inundan

de la envolvente imagen

de su rostro

Y lloro sus labios

y lloro sus propios ojos

y lloro dulcemente.

Primavera es la peor de las estaciones

Primavera es la peor de las estaciones
Porque no prima la verdad de tus ojos
No florece tu piel
Ni tu pelo en la colina
No ilumina el son de tu sonrisa
Ni las olas sedosas de tus besos
Rompen contra las míos
Tú eres primavera en el día más gris del invierno
Aquel día que las nubes sólo musitan lluvia
Y las calles mojadas te sienten caminar
Y las hojas mientras caen
Miran con envidia tu rostro azul.

The Lady in the Dream

A las 1.56 de la mañana procedía escribir de la bella dama. Esa que aparece en mis sueños y me ilumina con su intensa divinidad, cuando sentí que golpeaban en la puerta del dormitorio y era Ella que vino a este mundo, entró a este espacio, se sentó junto a mí en la cama y ansiosa, sin decir nada, cerró con sus dedos vehementes mis ojos abiertos, para así sumirme en un lapsus de inconciencia y así con ella pudiera nuevamente soñ…

Ajedrez

Fue cuando mi caballo
Se comió a tu reina
Luego el resto
Fue inevitable.
Efecto causa dicen,
Y aun tus piernas me jaquean

–En sus cuentos breves el tema de la muerte suele aparecer con cierta frecuencia, ¿a qué se debe?
–No es un tema privativo de mis cuentos, habrá notado que en la vida también suele aparecer con cierta frecuencia.
–¿No teme jugar con la muerte?
–Soy un escritor temerario.
–¿Qué está escribiendo ahora?
–Un cuento trivial: el escritor que dialoga con la Muerte y la muy pícara lo sorprende en la mitad de una palabra.
–¿Cuál palabra?
–No sé, pero seguramente le va a faltar la última sílaba y el cuento quedará inconclu

Everything's Not Lost

Parecían insectos en fila india, uno tras otro apurando al de adelante. Con prisa, para llegar luego a sus hogares con el alimento o tan solo para guardarlo en sus despensas atiborradas de gula. Las bocinas ya se habían cansado un poco de sonar. Él también se había cansado de hasta incluso pisar el acelerador, por lo que aquel embotellamiento ya era casi causa de regocijo. Algo le decía que debía mantener la calma. No te asustes -se oía por la radio- aunque esta noche transmitiremos el especial de terror de... Esa vez se escuchó un poco más fuerte de lo normal el botón "off".

Ya por fin el resto de los vehículos parecían mover sus patas. Bajó el vidrio y apresuró la marcha. Le pareció sentir un pequeño temblor anormal en el auto al moverlo, cuando al fin vio el cambio en Segunda marcha. Tuvo que encender otra vez el motor. Sin mayores problemas continuó. Nuevamente el viaje era como entrecortado. Debía. Parar. Siempre. Después de avanzar algunos metros. Esta vez ya estaba muy cerca del semáforo, donde iba a doblar y por tanto salir de la congestión. Notó que habían varias personas cerca de la esquina. "¿Le limpio el vidrio?", "Se acumuló, se acumuló", "Casi me quemo", "Maestro, peramos que se seque esta mitá y seguimos con la otra, okey?", "Pulse el botón verde para cruzar". Ya pensaba que le estaban tomando el pelo y que tanta gente estaba ahí por algo más que por lo que él creía. Quizás eran espías, como los de las películas, esos que disfrazan la realidad de sus roles, con algo que suponen cotidiano.

-Vamos mono, baila!. Se decía al mirar el semáforo de peatones-espías. Esta vez estaba a dispuesto a dejar el cansancio y pisar bastante el acelerador. Creyó ver chispas en la parte trasera del insecto, cuando partió; casi al mismo tiempo que el verde apuntaba hacia la fila interminable de bichos. Dobló fácilmente y al ver el asfalto dispuesto a sentir el raudo pasar de su invertebrado de patas Goodyear, aceleró como desenfrenado. El amarillo del auto parecía difuminarse con la velocidad a la que iba. Para él no era problema, podía comprarse uno nuevo cuando quisiera.

Tal como imaginó el fuego en la primera aceleración, ahora imaginaba que para detenerse necesitaría de un desplegado paracaídas que atajara el viento. La cerveza estaba haciendo efecto, así que dejó de imaginar cosas. Nuevamente estaba frente a un semáforo. Se sintió satisfecho, pleno. Se había quitado la ira, que tenía después de la larga espera. Esta vez pasaron varios segundos después que el verde saltamonte se encendió, para que él lentamente se movilizará. Creyó tener un poco gastadas las patas de tanto andar rápido. Creyó ser explotado en su trabajo. También creyó que existía un modo de cambiar esa situación de explotación laboral. En el banco no eran muchos los beneficios que él recibía, pero por ahora estaba bien. Mientras llegara al puesto que era necesario, para que su papá lo ascendiera aun más a Jefe de la sucursal, tratando que el nepotismo no fuera tan notorio, claro, estaba bien. Pero ahora estaba manejando a alta velocidad y no le importaba lo de su trabajo. Desde hace varios años que había descubierto el placer del movimiento. Especialmente el de ir contra las reglas. Ir rápido, superar lo permitido. Para tales efectos "El Pollito" como él decía a su auto, nunca le dio problemas. Y es que era un vehiculo muy bueno y bien vendido por ese entonces.

"Nunca cambiaremos" le dijo a su madre, después que ella los retará a él y sus amigos por violar las reglas de ese modo. Cada vez su rebeldía superaba con creces el máximo permitido. Esa noche, estaba otra vez frente al volante. Ahora solo, sin sus amigos, por que venía del trabajo. Pero siempre con la adrenalina exigiéndole más velocidad. Entonces nuevamente aceleró, esta vez parecía que estaba todo dado. No había más vehículos y la calle estaba sin gente. Apuró aun más. Incluso exigió más velocidad al Pollito de la que podía dar para esa marcha. De a poco se fue dibujando una sonrisa en su rostro. Las revoluciones del motor se podían oír por toda la cuadra. Le parecía que aquella velocidad le haría despegar. No era la primera vez que lograba los 150 kilómetros por hora, pero esa noche le parecían supremos. Él pollito sabía que a esa velocidad, cualquier cosa en el camino, aunque fuera un insecto, sería fatal. De repente y de súbito se dio cuenta que el cambio se movió solo hacia la segunda marcha. Aquel movimiento repentino fue acompañado de un largo viraje del volante, el que tampoco decidió él. Veinticinco segundos más tarde el Volkswagen Escarabajo amarillo aplastaba el cuerpo inerte del explotador chofer.

A ratos me he sentido un poco lejos

un poco lejos......

Triste

Dos zapatos en el escaño
no serían premonitorios
de lo inexplicable
de lo abstruso

La calle oscura y mojada
no era tenue
sin nuestras sombras
algo suceptibles

El invierno
del rocío oscuro
quizas intentaba
decirnos algo

El murmuro
sin habla de las nubes
escondía llantos
algo terrenales

La fragil vulnerabilidad
del sentimiento
era por la imagen
musitando poesía, de
Dos zapatos en el escaño que
no serían premonitorios.


24 de Agosto de 2006.

De haber sabido que ella seria mi último cigarro
no habría hundido mis dedos en su fino cuello
ahogando su aroma a tabaco y perfume.

Detente verso no avezado
Que al nacer niegas a Roma
Con su Noctum

El andamiaje hacia lo oscuro
Te dará lo Dionisiaco
Mantén tu estilo
Hasta la alta hora

No atropelles tu música
Ni tu paso.
Conserva las imágenes
Que con eso bastaría

¿Qué diría Kafka
Si te oye recitado
En el poco Nostálgico día?


26 de Julio de 2006

Dictamen del autor

En síntesis de lo estudiado y analizado de mi evolución y metamorfosis así estoy: Creyendo que esto es mi idiosincrasia y que soy idóneo para lo insuceptible e irreal, así estoy, sabiendo que soy isántropo en cuanto a la ignorancia.

Con un tufo que huele a la vinagrera más extraña del mundo, que al parecer tiene partículas de ajo y estreñimiento, así estoy, zurciendo los recuerdos mas esotéricos y a la vez satíricos dentro de mi ser, abriendo mi piloro cardias para poder digerir, escuchando a un idiota que dice que los sueños se cumplen, devorando todo tipo de pensamientos que se vienen a mi mente accidentada de transgresión y débito, así estoy, tratando de pensar algo y no escribirlo, así estoy, pudiendo asesinar al lápiz mas privilegiado del mundo, recordando a la parte superior de mi cerebro que usa anteojos para saber que es la óptica, así de miserable sigo estando, pensando y escribiendo imbecilidades, para que otro imbecil las lea y sepa que tan enfermo soy.

26 de Mayo de 2004.

Escribir.......

Escribir, creo que no podré, con guantes, nunca podré, para que no se escapen las ideas narcotizantes de mis dedos, no podré, escapar de l vorágine, no lo haré, ser pirulo, seguro que no, unirme con el resto del mundo para no luchar contra el, obviamente no lo haré nunca escribiré, eso si lo haré.

Pero creo poder hacer alguna cosa alguna ves y eso será crear mi propio planeta, con barbas como dijo Neftalí, mi propio lugar achatado en el poto con su purgatorio y rey de la mentira propios, con un nauseabundo escritor y un impávido lector, profusamente atrapado por la intriga el factor relevante del hoy o el factor del cual carece un hoy. Un hoy de clérigos y mentiras, un hoy de zapatillas, un hoy amigo, un hoy esquizofrénicamente novelesco y apasionado, un hoy sin frenos, un hoy del ayer y del mañana, un hoy que hoy sea de verdad y sin presente.

2004, 2do. Semestre....

Segunda parte de Warnken a Bolaño

Acá lo prometido...

Bolaño en La Belleza de Pensar

Por ahora la primera parte.....

The End

Acompañado por unos limones, una estufa a parafina y el reloj que hace tic-tac, pero que no cambia de las 6:25 AM, desperté hoy, a oscuras, sin poder culpar a nadie, desperté del sumido sueño del silencio matinal o silencio literario podría decir, silencio suspicaz, eficaz y sagaz, del silencio que me había mantenido alejado de las pantallas a todo color de la escritura.

Gracias silencio o silencio desgraciado, no se si culparlo o felicitarlo, no se si matarlo o resucitarlo del país de las grafías, país de maravillas y critica social, nación de malditos y guaguas frustradas, país de mas mentiras que de lo otro, pero país de rejuvenecimiento, de alegría, vergüenza y pena por mi calzado.

En menos tiempo que el que me demore en escribir 5 líneas ya te juzgue silencio amigo, te juzgue titubeando, decidí dejar ese ahogo de terminar algo decentemente y decidí penetrar en lo mas profundo de tu ser, la bala que inexplicablemente te ha tratado de trovador y don Juan, a ti creador de historias falsas, a ti síndrome de escritura contemporánea, a ti psicosis colectiva, en fin a ti palabra muerta.

04 de Agosto de 2004.

Borges y Piazolla......